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Lignes de grain : la parole secrète de l’orage.
Ciel de plomb, le vent souffle de la montagne, cisaille ses versants. Tonnerre grommelant, quelques gouttes éparses sur le chemin où courent les chiens. Les prés d’herbe haute se plissent et s’emplissent d’air jusqu’au point de rosée, les vaches se rassemblent inhibées, immobiles au milieu des prés. Les oiseaux ont disparu. L’air vibre, le tonnerre bat sur l’enclume des nuages, d’abord instables, puis sous forme de grosses gouttes de pluie, un emballement précipité, une collision entre l’air et la terre, entre l’eau et le feu, quelques traces de foudre et de gel, le crépitement des grêlons fume sur le sol. L’air chaud s’érode, violent, se soulève des blocs de nuages, jaillit et tombe, une éruption blanche et drue sur le sol, les nuages s’étalent sous la force des vents d’altitude, au cœur des précipitations, trop pesants pour que le courant de l’air puisse les soutenir. La pluie mêlée de... (Lire la suite)